Sur les terres oubliées des Petites Iles de la Sonde
Sur les terres oubliées des Petites Iles de la Sonde
Moussem des fiançailles
à Imilchil
September 2024
Thirty years after a trip to Imilchil in the Middle Atlas, I went back with Ingrid, a photographer friend who was passionate about women in traditional clothing and wanted to make portraits for an ambitious project of women around the world. I told her this:
The feast of the fiancés of Imilchil, nestled in the heart of the mountains, is one of those timeless rituals that fascinates and intrigues, an echo of ancient traditions in a world that escapes. There, far from virtual connections and impersonal encounters, young girls can choose their future husband away from marriages arranged by families.
For three days in September, the inhabitants of the high valleys converge on this space of freedom, where fate is played out at a glance.
The very young girls, bold in their shyness, are the ones who must sketch the first gesture, a smile, a word. It’s like the English quarter of forgotten balls, a moment of grace where everything can be decided.
The brides wait under the caidal tents, imposing shadow of the tribal authority, where one seals the unions with a paraphe and a handshake And then, in a few hours, the newly formed couples disappear into the surrounding valleys.
On the shores of nearby lakes, Isli, the “fiancé”, and Tislit, the “fiancée” are whispering the eternal tragedy of an impossible love in the style of Romeo and Juliet. Their dark waters, encrusted in the rock, are a faithful mirror of hearts that bind or tear under the immense sky. Here, everything is played out in the brightness of a moment, at the crossroads of customs and desires, where mountains jealously guard the secrets of those who love each other.
Geographically, this province is located between Marrakech, Beni-Mellal and Er Rachida, but these names resonate like distant mirages, points on a map.
Here, the cities are fables, rumors carried by the wind of the desert. To reach the high valleys, one must take mule tracks that seem to defy reason, paths drawn by the audacity of men and carved in the rock. The all-terrain is wobbly, taken with vertigo in front of the immensity. These valleys, like solitary rafts on a still sea, seem detached from the rest of the world, surrounded by reefs and impassable cliffs.
The visitor, if he manages to enter this sanctuary, is immediately dominated, engulfed by the grandeur of the place. This feeling of infinity, standing on the edge of a forgotten world, haunts those who venture there. And when he is forced to leave this plateau of lakes, protected by the peaks that stand as silent guardians, he does so reluctantly, with the bitterness of the exiled.
Imilchil, perched at 2,193 meters, is the austere capital of Aït Hadidou. It is a village that seems suspended between heaven and earth, forged by the wind and stone, where life clings to every nook and cranny.
Every year in September, the great fair brings together men, beasts and fates. It is the market of all bargains, goods and oaths, where young girls in colorful scarves slip between the stalls to exchange a look, a promise with the one who could become their husband.
At five-thirty in the morning, the cold still bites. I pulled myself out of the tent, body numb from a cold night spent by the river. The light of dawn hesitates, pale, and the silhouettes begin to move like shadows coming out of the mountain. A farmer, surrounded by his companions, pulls a reluctant calf to the market. He moves slowly, crossing the path between the stone walls that hold so well that the meager pieces of arable land, erected as a derisory defense against the assault of the capricious torrent. Men do not speak. Their footsteps echo on the frozen ground. It is business time, but also meetings and choices. We can feel the tension of these moments when everything can change, when a beast is sold, when a life is decided.
That was in 1995.
Aujourd’hui , depuis Kasba-Tadla, je tente de suivre sur ma carte routière d’époque la piste qui s’est transformée en un ruban d’asphalte impeccable..
Ingrid et Amélie sourient, se moquent gentiment, en suivant la route et les indications de « Waze » sur leurs téléphones. Que va t’il resté de mes souvenirs ?
Nous arrivons vers 23 heures à Imilchil dans une ambiance à la « Blade Runner » façon berbère. Une ville en pleine effervescence, saturée de lumière artificielle, de klaxons et de gens. Un flot de voitures, de mules chargées de tout, d’échoppes de restaurants, des grillades qui fument sous des tentes. Des gendarmes tentent de gérer le chaos en fermant des voies obligeant Amélie à manœuvrer dans des ruelles sans issue.
Nous avons rendez-vous chez Hassan, nous allons dormir chez lui. Par téléphone portable, il envoie la position GPS de sa maison qui se trouve à plusieurs kilomètres. Sa famille nous reçoit avec cette magnifique hospitalité des montagnes. Nuit courte, réveil embué, Ingrid se lance dans une danse sur « Hit the road Jack »avec les femmes de la maison qui frappent des mains et l’accompagnent vers un petit déjeuner ou quelques grimaces se font sentir, après avoir tartiné un très bon pain berbère avec du beurre rance, nous choisissons l’option miel et huile d’olives.
Nous arrivons dans la plaine. Je n’en crois pas mes yeux.! Un ciel lourd pèse sur ce plateau où autrefois des caravanes de dromadaires et de mules s’étalaient à perte de vue, S’étend à présent une mer de bâches en plastique, une marée moderne qui avale tout sur son passage. C’était la nouvelle foire, immense, bruyante, et pourtant si éloignée du souvenir. Je regardai ce spectacle avec un mélange de nostalgie et d’étonnement.
Le passé se diluait sous mes yeux, tandis que la modernité, sans pitié, imposait sa cadence sur ce plateau.
Hassan nous guide dans cette marée humaine vers un lieu plus calme pour installer une bâche qui servira de fond pour les portraits de femmes.
Reste à trouver les femmes qui accepteront de se faire tirer le portrait. Et là, c’est une nouvelle histoire, celles-ci ont toutes un portable à la main, un accès à toutes les infos et je pense qu’elle dédaigneraient aujourd’hui les échantillons de parfums qui m’avaient servis à leur décrocher un sourire il y a 30 ans.
Fin de la première partie
A SUIVRE